Un hombre no es lo que escribe. Tampoco es sólo lo que hace: de errores está llena la existencia, porque la falibilidad es un rostro de la condición humana. Un hombre, una mujer son la azarosa conjunción de eso, lo que escribe y hace, como de lo que no escribe y no hace –por razones ajenas o voluntarias-, y de lo que sueña y lucha por conseguir, aunque no lo obtenga y erre una vez tras otra.
Dicho lo anterior, es decir, confesado el valor relativo y hasta nimio de escribir, salvo que el nombre sea, digamos, Julio Verne, Dante, Octavio Paz, Walt Whitman o José Saramago, alguna utilidad le encontraremos a cada uno de esos actos íntimos en que el hombre toma una hoja en blanco, un cuaderno, un teclado y empieza el tejido de palabras.
Para quien escribe, la utilidad ha sido la misma a lo largo de varios años, con mayor intensidad y paciencia ahora. Siempre y, afortunadamente, compartida con otros muchos colegas o admirados pensantes: sentar testimonio de hechos e interpretarlos, expresar preguntas para debates, afirmar convicciones, confesar esperanzas. No como quien tira una botella al mar con el mensaje desesperado, sino con la terrenal ilusión de servir como pretexto para un diálogo, como puente cuando proceda y, con mucha pretensión, como aliciente.
El hombre no es lo que escribe. Juzgarlo sólo en función de ello es inexacto, incluso peligroso. Tampoco vale sólo por lo que hace, como ya quedó dicho. La vida humana, falible si falibilidad queremos exhibir, está repleta de desaciertos, suficientes para escribir muchos tomos con su historia a lo largo de la historia global.
Un hombre, una mujer no son lo que escriben, pero lo escrito exhibe rasgos, lo expone, lo muestra. En su escritura se resbalan preguntas, convicciones, indignaciones, esperanzas.
Esa es la intención que alienta la página, en especial el “Cuaderno” que hoy abro y comparto.
Bienvenidas, bienvenidos.
