Ayer se celebró el Día Mundial de la Poesía. Mi TL en Twitter se llenó de mensajes aludiendo a la fecha; solo por eso me enteré. Ignoraba la conmemoración. ¡Y la falta que me hizo!

En estos días tengo a la mano los ocho libros inéditos que dejara Pablo Neruda al morir. También desconocía la existencia, hasta que hace dos meses lo descubrí en espaebook.com, mientras deambulaba por el sitio buscando textos interesantes. Los títulos: La rosa separada, Jardín de invierno, 2000, El corazón amarillo, Libro de las preguntas, Elegía, El mar y las campanas y Defectos escogidos.

Cuando comenté a un amigo sobre los libros del poeta chileno, él, experto literario, al calor del vino tinto y una grata conversación me dio su veredicto: no son obras mayores, o la gran poesía de Neruda.

No soy quién para desmentirlo. Respetable el juicio, pero no lo precisaba, y por ello no dejaría de leerlos.

De un tiempo a la fecha me he vuelto más o menos asiduo lector de poesía como entremés de otras actividades, o para zafarme de rutinas laborales; o cuando apenas unos minutos me restan para emprender nuevas tareas.

De los breves inéditos de Neruda leí la mitad, y avanzo una compilación de Ricardo Yáñez, sugerencia involuntaria de mi amigo Luis Porter. En fin.

Vuelvo al principio. Desconocía del día mundial de la poesía. Me abstuve de un tuit. He preferido seguir leyendo sin prisa y con pausas a los poetas, esos y otros, sin más afán que el gozo, sin obligaciones literarias o académicas. Hacerlo cada día me resulta más significativo que tirar cohetes un día.